Хрипит охра из листьев,

Хрипит от вожделенья!

Так разве можно кисти

Лежать без вдохновенья?

Букварь растет как перец,

Как горечь от укуса,

Чтобы не каждый через

Переступил искусы.

Но входит в рот, как сахар,

Холеный мрамор речи.

Он - антиквар и знахарь

Не хочет новых трещин.

А ищет исцеленья

Своей ничтожной плоти,

И потому он - в рвеньи,

И потому - в работе!

        Фото взято с La cucina italiana - https://www.facebook.com/pages/La-cucina-italiana/110819668990613